Пальцы испачканы золой от горячих каштанов. В холодном, влажном после дождя воздухе носится пряный аромат опавших листьев старинного леса с гигантами-деревьями, которые не обхватить и вчетвером. Я греюсь у разведенного на площади огня, и вдыхаю этот леденящий горный воздух. Искры от жарящихся каштанов улетают в темноту ночи, такую густую, сырую ноябрьскую темноту, что засталвляет верить в магию; в то, что, если свет вернется - это будет чудом. Здесь, в городке, затерянном глубоко в горах, такая тишина, что начинает казаться, что и привычный мир, оставшийся позади, больше не существует. Нет ни одной нитки фонарей, обозначающих дорогу из города, как нет ни одного другого созвездия огней в пределах видимости. На узкой улице над моей головой пролетает филин. Завтра утром на траве появится первая хрустящая изморозь. Такие простые вещи, так просто дышать в этом ноябре.